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Gothic
Por Patricia Damiano

Esta noche el viento ha de aterir nuestra ventana. Diles que escriban el viento en la mansión oscura. Que convoquen a la palabrasilencioabismo. Diles que beberán en exceso de la copa de jengibre. Se batirán con dios si dios accede a la provocación. Y luego el sueño y el cuchillo y el borde de las historias.

Cede a mi deseo; sobre la mesa habrá papel blanco y tinta y un cuenco vacío. Los que escriben están escuchando el miedo vegetal, esta muda criatura por nacer, esta medianoche.

Y serás agonía, y el cántaro

Ellos permitirán que el amanecer se demore

Ve, convócalos para mí

Pactaremos

Byron herirá la calma con sus ojos de hermano solo. Te tenderá la pluma y le dirás que sí. No serás Shelley esta noche ni el ángel ni la clave que todos buscan. Vendrás y te irás como la espuma. En las escaleras, el mármol guardará tu sombría pena descendiendo. El monstruo se está gestando con otro nombre. No es Ahab. Será Frankenstein.

Acaso pide a gritos lo nombremos.

Diles que esta noche el viento es más que una espada.


 

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